Кажется, весь футбольный мир сговорился, чтобы расстраивать меня донельзя. Про таблетзавод я тихо молчу и готовлюсь к неминуемому, потому что лучше заранее, так менее больно будет, на Зойцбург до сих пор смотреть страшно, хотя почти две недели прошли, к сборной Германии даже притрагиваться противно, а тут и австрийцы подоспели.

Закончился медовый месяц с дядькой Франко, пошла классическая австрийская ебанина. Зачем играть нормально в первом официальном матче за год, это всё тлен, мы же чемпионы мира по товарнякам, в России вышли бы из группы, нна, вот это всё. По сути матча уже написала в уютный телеграмчик, здесь просто пойду и посмотрю в стену, ибо какого чёрта, ну.

Зацепился сегодня взгляд за то, что Штиве уже почти с год играет под номером 21 — до этого вообще не фиксировала на этом внимание, ну играет и играет. Да вот сейчас прошибло как разрядом: не его эта цифра, не его. Не идёт она ему.

Какой же ты паршивец, Марк, что решил по-тихому, без финальной точки — ведь всем понятно, что больше ты здесь не появишься, сколько бы ни включали тебя в список «на подсосе» из уважения. Но как проще было бы, скажи ты буквально одно слово. Можно без прощальных гастролей, всех этих слюней-соплей, можно даже прогулять все официальные приглашения на предматчевые почести и что угодно. Просто одним словом.