Привет тебе, Осень, ты как всегда сильнее меня. Мне так плохо, что я едва могу встать с собственной кровати, и спасения этому нет. Я даже только что попробовала напиться — вариант, который безотказно работал годами — но я влила в себя астрономическое количество алкоголя, а меньше ощущать себя не стала. Даже это, чёрт возьми, не работает.
Может быть, это связано с тем, что я могла бы прямо сейчас ехать из Вены в какие-то верхнеавстрийские ебеня с человеком, который любил меня, и которому я говорила, что тоже люблю, но теперь не знаю, была ли там хоть капля правды. Может быть, это связано с тем, что я пишу совсем, совсем непотребные вещи человеку, которого когда-то любила, а теперь этот человек борется с принятием потери, а я невовремя и некстати. Может быть, это связано с чем-то невозможным, чему быть не суждено. Может быть, это потому что на меня сначала обращали внимание, а потом резко перестали, а это могло вырасти во что-то хотя бы приятное.
Вариантов много, но господи, что ж так плохо-то.