Расковыривать старые раны это так в своём стиле, Аннушка. Собраться написать твоему швейцарскому мальчику, чудесному, чудесному швейцарскому мальчику, который был для тебя всем долгие годы, а потом вы встретились в реальной жизни, пробродили целый день по мокрому Милану в неправильной компании, пообнимались на вокзале, прекрасно понимая, что всё слишком сложно, а потом перестали общаться, потому что твоё к нему отношение и его неспособность на это ответить превратились в хрестоматийного "слона в комнате", обращать внимание на которого стало совсем невозможно, — после пары бокалов вина это кажется всё таким же абсурдом, но становится твоей абсурдной реальностью.

Ты выдержала несколько одиноких ночей в том же Милане год назад, когда ты кусала костяшки пальцев, но так и не написала человеку, с кем этот город плотно слился в твоем сознании. А тут твоя подруга едет туда же, закидывает тебя типичными туристическими фоточками — и всё, ты обнаруживаешь себя застывшей после того, как твой палец коснулся кнопки "Отправить" на позорном письме формата "два года прошло, а я такая же дура".

Ну вот как с тобой жить, Аннушка, как с тобой жить.