Пока я тут умираю от того, насколько сильно хочу в Мадрид, и помогаю другу выбрать там квартиру в лучшем районе в мире, мне почему-то вспомнилась "Книга вопросов" Пабло Неруды. Неруду я никогда не любила — личность с самомнением, прущим вперед паровоза, и весьма обычными виршами. Но "Книга вопросов" — особенная вещь. Это действительно книга вопросов обо всём на свете. Например:
Почему себя убивает
листва, ощутив желтизну?
Как зовётся коктейль,
где молния смешана с водкой?
Как добился свободы
потерянный велосипед?
Плохо без преисподней —
нельзя ли её отстроить?
Не лучше ли никогда,
чем унылое поздно?
Сколько сферических метров
от солнца до апельсинов?
Может бытъ, смерть всего лишь
бесконечная кухня?
И почему лишь двенадцать
виноградин в грозди? (отсылка к испанской традиции съедать 12 виноградинок во время празднования Нового года)
Если все реки пресны —
где соль берёт океан?
Вот, по традиции, ссылка на полный текст на русском в неплохом переводе Павла Грушко (правда, как можно было не увидеть название "В поисках потерянного времени" в одной из строф, я не знаю).