С тех пор, как в мою жизнь снова вернулся испанский язык в больших количествах, мне кажется, что я вернулась домой. Испанский для меня фактически второй родной — когда начинаешь учить язык в пять лет, в семь уже свободно на нём говоришь, а затем до семнадцати общаешься на нём в быту каждый день, сложно отделять его от своей личности и считать иностранным. Да и всё-таки эта южная страна, её культура, язык, история, менталитет — всё это слишком большая часть меня, чтобы игнорировать это. Испания — далеко не рай земной, и проблем там не меньше, чем в России, но я люблю её любой. Вторую родину не выбирают, так же, как и первую.

Единственный город на свете, в который я готова переехать хоть сегодня, — Мадрид. Это не нарядная и выхолощенная Барселона. Там нет моря, там аляповатая архитектура, смешение стилей, духота и пробки. Он отличается от Барселоны так же, как Петербург от Москвы. И учитывая, что я слишком люблю Москву и не могу находиться в Петербурге, моя любовь к Мадриду объяснима. Он вообще похож на Москву во всём — ну, разве что метро у нас получше, а там народу поменьше.

Мадрид самобытный и яркий. Он пёстрый и очень разный. Он своенравный и очень народный. Это большая европейская столица, в которой каждый район имеет своего святого покровителя и устраивает недельные гуляния в его честь. У каждого района своё лицо, и по соседству находятся Лавапьес, район темнокожих, где кажется, что ты попал в пространственную дыру и перенёсся в Марокко, непокорная Чуэка, район неформалов и квир-культуры, пропитанный испанской литературой Баррио де лас Летрас, где золотом на асфальте пишут строки из Гонгоры и Беккера, красивый и нетуристический центр или обожаемая мной Ла Латина, квинтэссенция Мадрида во всех него проявлениях. В Мадриде люди действительно могут танцевать и петь на улице, потому что это часть их культуры. Там вместо дорожных знаков висят цитаты из Дон Кихота. Там всё дышит самой сутью испанского народа.

К чёрту все мои планы на поездки (ну, кроме проклятой Монцы, которая чем дальше, тем больше подтверждает, что проще было это не затевать). Не хочу я никуда, совсем никуда. Хочу только в Мадрид — как раз с сентября появится там место у друга на диване. Хочу пить ночь напролёт в Чуэке, а на утро идти читать книги в розарий в Ретиро. Хочу кататься на велосипеде вдоль Мансанареса и снова принимать стадион Висенте Кальдерон за огромный склад. Хочу обедать пататас бравас в переулке Гато и смотреться в кривые зеркала. Хочу снова петь республиканские военные песни с торговцем на Растро и получать за это в подарок огромный флаг Второй республики. Хочу любоваться черепашками в зале ожидания Аточи и проходить с улыбкой мимо балкона с ласточкиными гнёздами, о котором писал Беккер.

И богиня Сибелес будет возвышаться надо мной и над городом, приглядывая, охраняя.



ещё немного аннушкиных плёночных открыток из лучшего города мира