Внутри всё клокочет, и будто невидимая рука схватила за глотку и не отпускает. Чем ближе, тем больше просыпается во мне ужасный страх, что всё будет не так. Не так, как должно быть. Не так, как я себе представляла. Не так, как в тех мыслях, которыми я живу полтора года. Какое-то глубинное, животное, хтоническое отчаяние подступает к горлу. И отвлечься-то нечем — не берёт ничего.
Кажется, именно для таких вечеров у нормальных людей под кроватью запрятана бутылка чего-нибудь. Но когда я была нормальным человеком?