Дорогая Вера, здесь всё прогнило насквозь, до самого основания бытия.
Закрыть бы глаза и перемотать бы время до, скажем, вечера двадцать четвёртого, когда я попробую устроить себе маленькое Рождество локального характера со сказками и хорошими людьми, рассказывающими красивые истории. Или до двадцать восьмого, когда треклятые зачёты кончатся, и можно будет вздохнуть полной грудью. Или до вечера первого, когда я сяду в поезд и уеду навстречу морозу и бескрайним снегам. Только не сидеть бы больше так, выдавливая из себя осточертевшие слова и стараясь складывать из них предложения, имеющие хоть какой-нибудь смысл, когда вокруг смысла нет ни в чём, да не ходить бы в это жуткое здание с колоннами, в котором не хватает воздуха и хочется разреветься, сев прямо посреди парадной лестницы.